Ich bin auf Mission in die Wildnis von Hyogo geschickt worden und erst jetzt beginne ich zu erkennen, wie viel Glück ich für das perfekte Timing dieser Flucht in die Natur habe. Während ich denke, dass es keinen besseren Ort gibt, um den Stress der Metropole zu vergessen, spüre ich eine Welle der Neugier über die 1000 Jahre alte Stätte und mein Geist ist beschäftigt mit Gedanken an die bevorstehende Erfahrung.

Während die Gondel Richtung Berg zeigt, verblassen die Erklärungen des Schaffners zu einem Hintergrundgeräusch. Stattdessen konzentriere ich mich auf den dichten Wald darunter, während ich hin und wieder den Horizont nach guten Fotomotiven überprüfe. Zwitschernde Vögel bringen mich in die Realität zurück, als ich an einem großen Schild vorbeikam, auf dem verschiedene Vögel zu sehen waren. Dann, plötzlich – Erfolg. Durch einen Spalt im Laub sehe ich einen pelzigen Schwanz, der bald einem wilden Hirsch zu zuordnen ist. Nicht lange danach erreichen wir die Spitze.

Ich gehe auf einen Holzsteg, der zu einer eingezäunten Freilichtbühne führt und folge Shunyu Kaneko, dem Verwalter und Generalstabschef des Tempels, durch Schiebetüren, die in ein riesiges Holzgebäude führen. Das aktuelle Gebäude ist 500 Jahre alt, nachdem das Original durch einen Brand zerstört wurde.

Als ich durch eine andere Tür glitt, starrte ich auf das Gesicht eines riesigen goldenen Buddhas, der tief in Meditation versunken war. Licht dringt durch kleine Quadrate in das hölzerne Fenstergitter und durch die Tür, die ein Stück hinter uns ist.

“Der Buddha sitzt in der Mitte, so dass Menschen ihn während der Meditation umkreisen können”, erklärt Kaneko. Ich werde für eine langsame Runde um die riesige Präsenz herumgeführt, die in der Dunkelheit goldglänzend leuchtet und jeden Lichtstrahl zu erfassen scheint, der in den Raum eindringt.

Kaneko deutet auf ein Kissen auf dem Holzboden und fragt, ob ich meine Zen-Meditationserfahrung beginnen möchte. Interessanterweise sagte mir jeder mit dem ich die letzten zwei Tage über Zen-Meditationen gesprochen hatte, dass ich mich gefasst machen sollte, dass der Mönch auf meine Schultern schlagen würde, wenn mein Kopf einknickt.

Meine Erfahrung war jedoch nichts dergleichen. Es ging um Haltung und Atmung. Außer dem Windgeräusch in den Blättern, den Stimmen älterer Touristen draußen und dem Spiel der alten Holzbohlen unter mir, gab es keine Einflüsse von außen.

Nachdem ich gelernt hatte, wie man sitzt- Beine gekreuzt, Hände in meinem Schoß zusammengerollt, Haltung leicht nach vorne geneigt, während ich nach unten schaue (mit anderen Worten, die perfekte Nachahmung der Pose der riesigen Statue vor mir), war ich bereit. Der Klang von zwei Holzklatschen signalisierte den Beginn.

Die ersten drei bis vier tiefen Atemzüge werden mit langen Pausen zwischen den Ein- und Ausatmungen unterbrochen, aber bald beginnen wir einen regelmäßigen Rhythmus. Obwohl ich ein bisschen gestresst bin, mich daran zu erinnern, wie ich atmen und sitzen soll, entspanne ich mich schließlich zu einem regelmäßigen Rhythmus aus Einatmung und Ausatmung.

Langsam weicht meine Wahrnehmung von der hölzernen Maserung, die sich unter mir ausbreitet, ab und wechselt zu den Lichtstrahlen, die von der Tür aus durch den Raum fallen.

Ich konzentriere mich auf die richtige Haltung und Atmung und langsam beginnt in meinen Augen Wasser aufzusteigen. Noch ein paar Minuten bleibe ich so, bis mir das Wasser über mein Gesicht läuft – auch wenn ich ruhig bleibe. Ich fahre fort, ohne wirklich zu verstehen, was passiert. Woher kommt das? Natürlich werden Tränen häufiger mit Traurigkeit als mit Freude assoziiert, also beginne ich, meine ziemlich große Menge an emotionalen Ereignissen der letzten sieben Jahre zu durchgehen, entscheide aber vielleicht, dass es etwas ist, worüber ich nachdenken muss, anstatt zu antworten.

Kaneko schlägt noch einmal das Holz zusammen und klingelt und ich kann mir das salzige Wasser aus Augen und Gesicht wischen. Es gibt kein Reden, nur Stille.

Unsicher, ob Kaneko meine Tränen gesehen hatte, frage ich, ob die Leute danach normalerweise von der Erfahrung sprechen. Es scheint nicht. Nachdem wir den dunklen Raum verlassen und die riesige Bühne überquert haben, gehen wir den Berg hinauf. Kaneko hört gerne zu, als ich meine Erfahrung teile und darüber nachdenke, was hinter meinen Tränen in dem dunklen Raum des goldenen Buddhas lag.

Während ich meinen Aufstieg weiter fortsetze, wird mir gesagt, dass die meisten Leute sich nicht weiter nach oben wagen. Von Bäumen gekrönt und reich an verschiedenen Vogelrufen, kann ich mir nichts Besseres vorstellen, als mich von den anderen neugierigen Besuchern zu entfernen. Mein Wunsch, tiefer in die Herbstfarben einzutauchen, ist stark. Wir lassen die Wege hinter uns und treten über Erde und Blätter. Unser Gespräch handelt von Menschen, die oft in stillen Gegenden am Berg zu finden sind. Ich bemerke, wie ich weiter in die Selbstbetrachtung gleite.

Als wir den Hang hinunter den unwegsamen Bergweg hinabsteigen, denke ich zurück an unser früheres Gespräch über Eulen, Rehe, Wildschweine, fliegende Eichhörnchen und die kürzlich eingeführten Waschbären, die hier so viel Natur zerstören, nur um zu bemerken, dass ich aufgehört habe nach Tieren Ausschau zu halten. Ich bin tief in Gedanken versunken und denke über meine Zeit des Schweigens nach. Plötzlich verspüre ich die Sehnsucht zurückzukehren und für eine Nacht im Tempel zu bleiben – aber ich bin noch nicht einmal abgereist.

Fotografien & Text von Julian Littler